Quanto mais fundo, mais doido
Uma loucura que não é de fragmentos minúsculos piscando sem relação
Não existem os átomos, minúsculos: só existem pedaços
Uma loucura de regiões e massas, imensos constructos inerciais de sociedade e natureza se movendo pelo tempo
E nós humanos que somos minúsculos átomos
Nós mesmos uma consciência tripla bipartida um enxame de consciências fragmentárias anatômicas sem átomo
E ao redor a anatomia anárquica subindo como uma anábase análoga
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Essa pressão por produzir, ininterruptamente: e quanto mais sei, maior a pressão de botar para fora, disseminar
Todos precisando disseminar, e cada vez mais, as importantes coisas que sua mente registra
Valor desmesurado
Por que as principais funções (as príncipes) estão todas negadas, são as mais sucateadas: impossível o leviatã sobre o óbvio, ele é sempre o absoluto inverso.
Por que a economia sempre dita ao contrário, como o impossível
E inda assim, o poder da escrita, e de disseminar ideias: que poder
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